Autore: Gery Palazzotto

E adesso abbiamo un nuovo martire di cui non si sentiva la mancanza.

Il natale è definitivamente cambiato. Lo so, questo è un concetto del tipo “ai miei tempi” e vuol dire che sto invecchiando. Ma se da un lato è naturale che la stagionatura dei neuroni abbia certi effetti collaterali (ricordare e paragonare, paragonare e ricordare), dall’altro anche un ventenne si rende conto di quanto e come i meccanismi su cui si fonda l’aspetto sociale della festività siano mutati nel tempo.
Per farla breve, prendete gli auguri.
Prima si telefonava, ci si sottoponeva a estenuanti visite di cortesia, ci si incontrava o semplicemente si parlava con parenti di cui per tutto il resto dell’anno si erano perse le tracce. Avevo uno zio che credo di aver incontrato, in vita mia, solo in periodo natalizio. Adesso ci sono gli sms e, in forma meno grave, le e-mail. I cellulari rigurgitano messaggini impersonali a qualunque ora del giorno. Spesso ce li inviano persone che abbiamo incrociato mezza volta o di cui non conosciamo neanche la voce.
Carissimi auguri di un sereno natale.
Segue un nome e spesso nemmeno quello.
Un tempo c’erano i biglietti imbustati. Anche lì si sconfinava nel formalismo e nell’impersonalità. Ma almeno c’era una firma vergata, c’era una grafia, c’era un segno di riconoscimento. Oggi il nostro destino dipende dalle mailing list: se ci finiamo dentro possiamo essere contattati senza limiti di tempo, modo e quantità da chiunque ci abbia eletti a bersaglio. Durante il periodo natalizio queste liste appaiono fondamentali per i professionisti dell’informazione senza forma e senza contenuto.

Il prossimo anno impegniamoci a restituire ogni “messaggio circolare” al mittente. Nella speranza di essere eliminati dalla sua vacua mailing list.

Da oggi e per tre giorni i giornalisti italiani sono in sciopero. Vuol dire che, includendo i due giorni di vacanze natalizie, la stragrande maggioranza dei quotidiani non sarà in edicola prima di mercoledì. Questa non è una testata giornalistica, ma io, innanzi tutto, sono un giornalista (da vent’anni) e non posso far finta di essere altro. E’ in atto uno scontro senza precedenti tra la mia categoria e quella degli editori. Per i dettagli della vertenza, se mai foste interessati, vi rimando ad altre sedi.
In genere questo è un argomento delicato che si affronta in alti consessi, con adeguate rappresentanze e anche con una certa tutela (sindacale). Eppure ci sono poche righe che non posso tenere per me. Quello che mi preme comunicare è la gravità di una posizione, quella degli editori, che traduce in termini elementari il concetto di dialogo: se tu provi a dire una cosa che non mi piace o che non mi conviene, io ti mando a quel paese e nemmeno ti voglio incontrare per strada. Discorso plausibile finché si tratta di questioni condominiali, discorso pericolosissimo quando ci sono in gioco robe come i contratti o la Costituzione. I giornalisti inseguono gli editori come in un gioco da giardinetti e quelli vanno via senza neanche rispettare le regole del gioco. Il peggio è che ci sono giornalisti che stanno con la controparte, consentendo la pubblicazione di giornali estemporanei pur con uno sciopero di categoria in vigore, senza nemmeno aver chiaro il proprio futuro. Ho parlato di controparte, sì. Gli editori non sono il nostro nemico. Sono i nostri datori di lavoro, coloro i quali hanno creduto in noi, scegliendo giorno per giorno il rischio di impresa e sfidando un mercato sempre più difficile. I giornalisti non sono imprenditori, se lo fossero non sarebbero giornalisti: è come chiedere a un parroco di farsi chiesa e fedeli tutto insieme. Un pasticcio, insomma. Ognuno ha i propri ruoli. Chi li confonde crede di essere più realista del re, ma in realtà è solo ostaggio del re.

Notizia: negli Usa il totale del raccolto delle piantagioni di marijuana ha un valore doppio rispetto a quello del grano. Cause ed effetti sono spiegati negli articoli di cronaca. Per quanto mi riguarda è l’occasione di catapultarmi nel ring, eternamente affollato, della questione delle droghe leggere. Sono della generazione di quelli che hanno visto troppe persone attaccarsi alla bottiglia di Vecchia Romagna pur di “crearsi un’atmosfera”. Qualcuno invece si faceva una canna. L’unica differenza tra gli uni e gli altri è che i primi andavano al bar (o al supermercato), pagavano e si stonavano beatamente. Gli altri facevano lo slalom tra brutti ceffi, pagavano col rischio di essere rapinati e si stonavano col terrore della polizia. Ieri ed oggi la politica del rigore stabilisce di fatto il primato della bottiglia sul fumo. Sono tutt’e due pessime (ripeto pessime) abitudini, da scoraggiare. Ma trattare da criminale un ragazzo con qualche spinello addosso e non fare lo stesso con chi si aggrappa alla bottiglia è da ubriachi. O da fumati.

La Sicilia si riconferma agli ultimi posti della classifica sulla qualità della vita in Italia. Il bombardamento mediatico vi avrà di certo raggiunto: Siena prima, Catania ultima e via elencando. Ricerche e sondaggi di questo genere mi lasciano sempre perplesso per un’irrazionale diffidenza nei confronti delle statistiche, alle quali darei pieno credito solo se mi venissero fornite le generalità complete degli intervistati e gli stenografici delle loro risposte. Per il resto non dubito che a Siena si circoli meglio che a Palermo, ma sono certo che la vitalità dei catanesi e la conseguente arte di saperne godere non temono confronti.
La qualità della vita ha mille sfaccettature, dipende dalle giornate. Se mi sveglio storto mi può dar fastidio il sole d’inverno, viceversa posso trovare piacevole un acquazzone estivo. Un’azienda che fa tre assunzioni è una buona notizia dalle nostre parti, a meno che io non sia tra i disoccupati esclusi. Un sindaco che apre un museo anche di notte me lo bacerei, a patto che l’ingresso non sia sotto la finestra della mia camera da letto.
Come uscirne?
Troviamo elementi di discussione meno soggettivi. E’ giusto che un carciofo costi un euro? O che le pesche in estate siano a 3,5 euro al chilo?
Misurando le risposte avremo un’altra idea di qualità della vita e di quanto gli italiani, da Siena a Catania, da Torino a Canicattì, ne abbiano le tasche piene. O vuote.